8. April 1889

Gestern Abend habe ich wieder meinen Beobachtungsposten am Fenster des Fumoirs eingenommen, um die vorbeiziehende Dame der Nacht zu bewundern. Jedes Jahr wirft diese Schleiereule den Schatten ihres lautlosen Fluges zwischen dem Park und dem Dachboden der Nebengebäude, wo sie, so scheint es mir, schon immer genistet hat. In dieser Zeit füttert sie ihre jungen, gefräßigen Kreaturen, die nie genug vom blutigen Fleisch des in der Umgebung erlegten Wildes bekommen können. Natürlich habe ich in meiner Sammlung ein Exemplar dieses Vogels, das von dem berühmten Präparator Rowland Ward in London angefertigt wurde. Jeden Tag starre ich seine weiße Maske an, während ich mich meinen Schriften widme. Mit ausgebreiteten Flügeln scheint sie bereit zu sein, sich auf mich zu stürzen, als wäre ich ein Beutetier. Aber was kann man von der Wildnis schon anderes erwarten? Ich weiß tatsächlich, dass die Natur sich viel mehr im Gleichgewicht als in der Gelassenheit gefällt. Und doch! Wie schade, dass die Bauern, die durch sein Tempo, das sie für dämonisch halten, so verängstigt sind, dass sie das Tier an die Tore ihrer Höfe nageln. In wenigen Jahren werden wir ein neues Jahrhundert erleben, und der unendliche Fortschritt von Wissenschaft und Industrie wird diesen Aberglauben zurückdrängen. Aber was verlieren wir in derselben Bewegung? Manchmal wünsche ich mir, wie der englische Wissenschaftler Charles Waterton, eine riesige Mauer um mein Anwesen zu bauen, um es in eine Arche zu verwandeln, die allzu lebhaftem Fortschritt, aber auch allzu langsamer Trägheit standhalten würde. Aber ich habe nicht den Glauben des alten Noah und kann letztlich nichts Besseres tun, als zu beobachten.